October 11th, 2003

(no subject)

Вот, что произошло со мной несколько дней назад. В моем доме при стечение довольно странных обстоятельств оказалась книга Владимира Сорокина. Просто из любопытства составить собственное мнение о имеющемся факте существования этого, с позволения сказать, писателя, просмотрела книжонку и с большим удовольствием выкинула ее в помойку, прямо на свежевыброшенный вчерашний фарш, и потом с наслаждением любовалась гармоничным соединением разноименного дерьма. Как мог появиться этот кошмарный бред, для чего, для кого? Ощущение гадливости оставило меня после случайно найденного ответа, который я обнаружила у Бунина в его"Окаянных днях" :
"В моей молодости, - рассказывал Толстой,- был у нас приятель, бедный человек, вдруг купивший однажды на последние гроши заводную металлическую канарейку. Мы голову сломали, ища объяснение этому нелепому поступку, пока не вспомнили, что приятель наш просто ужасно глуп."